Кап. Кап. Кап. Пер­вые нес­ме­лые кап­ли па­да­ют на стек­ло, сме­ня­ют­ся но­выми и но­выми и, ос­ме­лев, сту­чат все гром­че. Не­ров­ны­ми по­тека­ми раз­мы­ва­ют мир за пре­дела­ми ци­таде­ли, слов­но его и нет вов­се. А мо­жет, так оно и есть. Се­год­ня. Сей­час. Ког­да все рух­ну­ло и пе­рес­та­ло су­щес­тво­вать, ос­та­вив лишь это - про­лив­ной дождь и ве­тер, сры­ва­ющий лис­тву и гну­щий к зем­ле де­ревья. Бу­ря, бу­шу­ющая как вов­не, так и внут­ри.

Как и тог­да. За­тянув­шие не­бо ту­чи. Мол­ния, раз­бившая мир на­попо­лам. И их дво­их - тог­да еще поч­ти брать­ев, но уже со­пер­ни­ков. И про­тив­ни­ков по раз­ные сто­роны это­го барь­ера. Ро­кочу­щий рас­кат гро­ма - пре­дуп­режде­ние? Сей­час в это ве­рит­ся осо­бен­но силь­но. Ведь имен­но в тот день мир пе­ревер­нулся с ног на го­лову. Вмес­те с горь­кой прав­дой его рож­де­ния, ко­торую, мо­жет, луч­ше и не знать. Впро­чем, не пред­ре­шена ли судь­ба, кар­ма, еще до на­шего по­яв­ле­ния на свет? Кто зна­ет?..

Кап. Кап. Кап. Мо­нотон­но, раз­дра­жа­юще-не­уто­мимо, слов­но в од­ну точ­ку, бь­ет по го­лове его не­умол­чная песнь, боль­ше по­хожая на плач. Она сво­дит с ума, до­водит до ис­ступ­ле­ния. Хо­чет­ся зак­ри­чать, за­жать уши, раз­бить что-ни­будь, а то и вов­се при­кон­чить пер­во­го под­вернув­ше­гося под ру­ку - лишь бы чем-то заг­лу­шить, не слы­шать ее. Слиш­ком мно­гое свя­зано с ней и всплы­ва­ет из глу­бин па­мяти, на­деж­но спря­тан­ное, но все еще жи­вое, спо­соб­ное ра­нить. Он дав­но не лю­бит дождь - и име­ет на это не­мало при­чин.

Слов­но бы прор­вавше­еся не­бо, за­топив­шее по­селок и его ок­рес­тнос­ти, и еще мно­гие-мно­гие ки­ломет­ры до не­го. Слов­но бы весь мир за­топи­ли эти сле­зы не­ба, с лих­вой от­данный долг за ца­рив­шие не по-ап­рель­ски за­суш­ли­вые дни. Но - как всег­да, слиш­ком поз­дно. Слу­чись этот дождь дня на два по­рань­ше, воз­можно, не бы­ло бы и страш­но­го по­жара, пог­ло­тив­ше­го пол­де­рев­ни, и все­го ос­таль­но­го, что мож­но бы­ло из­бе­жать.

Мож­но ли?.. Он не зна­ет. Лишь мол­ча смот­рит в сум­рачную, быс­тро тем­не­ющую даль за ок­ном ку­пе. В со­сед­нем креп­ко спит ря­дом с кор­ми­лицей его ма­лыш­ка, чья улыб­ка так на­поми­на­ет ма­терин­скую - ра­дость и боль в од­ном. Те­перь уже на­вер­ня­ка его. То, что в этой жиз­ни при­над­ле­жит ему, ибо не­кому боль­ше от­нять. Ка­раи не ме­ша­ет дождь, не му­ча­ют кош­ма­ры - и за это он го­тов бла­года­рить всех бо­гов. По­тому что ему это­го не све­тит, ско­рее все­го, уже ни­ког­да.

Гро­хот, слов­но об­ру­шил­ся не­бос­вод. Яр­кая вспыш­ка ос­ве­ща­ет зал, за­лива­ет его не­ес­тес­твен­но-тре­вож­ным го­лубо­ватым све­том. Выс­ве­чива­ет каж­дый уго­лок, каж­дую тре­щин­ку, каж­дую пес­чинку. Поч­ти рен­тге­нов­ский луч, от ко­торо­го не­воз­можно ук­рыть­ся. То, что всег­да раз­дра­жало его, во­ина те­ни. Сей­час это уже без­различ­но. Не­чего бо­ять­ся. Не от ко­го пря­тать­ся. Не­чего скры­вать в опа­сении по­терять.

Поч­ти та­кая же из­ви­лис­тая ро­гатая мол­ния - как всег­да, не­ожи­дан­ная и вне­зап­ная. И точ­но та­кой же воп­рос - на те­му, ка­залось бы, дав­но ис­черпан­ную. Так ду­ма­ет он. Но дочь смот­рит на не­го прис­таль­но и ис­пы­ту­юще, так, слов­но о чем-то до­гады­ва­ет­ся. Это нер­ви­ру­ет, про­воци­руя не­нуж­ную гру­бость. Он ухо­дит прочь, не до­жида­ясь но­вых расс­про­сов. Он не на­ходит нуж­ных слов, спо­соб­ных объ­яс­нить все, что не­об­хо­димо. И это ста­новит­ся его по­раже­ни­ем. Сно­ва. В оче­ред­ной раз кля­нет он судь­бу за кос­но­язы­чие, из-за ко­торо­го вновь при­ходит­ся те­рять са­мое до­рогое. И сно­ва - не­об­ра­тимо, это чи­та­ет он в чуть су­жен­ных, го­рящих гне­вом гла­зах Ка­раи в день по­бега. Она не прос­тит. И не вер­нется, во вся­ком слу­чае, с доб­ром.

Ве­тер. Бь­ющий в ли­цо и вы­бива­ющий сле­зы из глаз. Он боль­но хле­щет по ког­да-то обож­женным ще­кам, сле­пит, су­жая мир до рас­сто­яния двух ша­гов. Про­питан­ный не­бес­ной вла­гой плащ мок­рой тряп­кой ле­жит на ши­роких пле­чах, сей­час бес­силь­но опу­щен­ных. Сно­ва и сно­ва гро­хочет гром, как гнев не­бес­ной вла­дычи­цы. Мол­нии бь­ют в воз­вы­шен­ные мес­та, все ча­ще, все бли­же. По­чему-то ми­нуя его пос­та. Впро­чем, ес­ли бы не­бес­ный гнев пал на его го­лову, он вряд ли ис­пу­гал­ся бы. Слиш­ком дав­но жизнь ут­ра­тила для не­го смысл, а се­год­ня... се­год­ня, воз­можно, так бы­ло бы да­же луч­ше.

Се­год­ня точ­но та­кой же про­лив­ной, не­ожи­дан­ный для ок­тября, дождь. В сте­не его скры­лась не да­лее чем пол­ча­са на­зад Ка­раи. Он ви­дел, что она ус­пешно выб­ра­лась из ра­зорен­ной ла­бора­тории. Но на этом ве­зение за­кан­чи­ва­ет­ся. Ведь се­год­ня по его ви­не пос­тра­дало еще од­но до­рогое ему су­щес­тво. По его не­ос­то­рож­ности и глу­пос­ти, ко­торых он ни­ког­да не приз­на­ет вслух, но это не по­меша­ют им кис­ло­той разъ­едать ду­шу. И то, что - опять и сно­ва - он не хо­тел это­го, ров­ным сче­том ни­чего не ме­ня­ет.

Имен­но по­это­му, отос­лав под­чи­нен­ных и на­казав им не по­яв­лять­ся на гла­за, он ос­тался здесь. В бу­шу­ющем мра­ке не­лас­ко­вой осен­ней но­чи. Ок­ру­жа­ющие до­ма дав­но скры­ли ран­ние су­мер­ки, сквозь ко­торые да­леки­ми звез­дочка­ми мер­ца­ют теп­лые жел­тые огонь­ки окон. Та­кие же да­лекие и рав­но­душ­ные, как звез­ды. Чу­жие. В его до­ме боль­ше нет све­та, нет теп­ла. Ему ка­залось, что ни­ког­да не бы­ло... и свою ошиб­ку по­нял лишь те­перь. Как всег­да, слиш­ком поз­дно.

- Я отом­щу за те­бя, дочь моя, - с губ поч­ти сто­ном сры­ва­ют­ся при­выч­ные сло­ва. Зна­комые до­нель­зя - и бес­по­лез­ные. Они не вер­нут ут­ра­чен­но­го. Это мо­жет сде­лать лишь он сам, а как... не­из­вес­тно. По­ка?..

Но сде­ла­ет, неп­ре­мен­но. Это Оро­ку Са­ки, ли­дер кла­на Фут по проз­ви­щу Шре­дер, зна­ет на­вер­ня­ка. В про­тив­ном слу­чае - за­чем все? Но нет, он вер­нет Ка­раи. И боль­ше не от­даст ни­кому, да­же ес­ли при­дет­ся за­переть ее, обе­регая от ми­ра. Ник­то боль­ше не по­кусит­ся на его сок­ро­вище.

С та­кими мыс­ля­ми он мол­ча смот­рит на не­бо. Гу­бы без­звуч­но про­из­но­сят обе­щание, не­под­вижный взгляд ус­трем­лен в пус­то­ту. А с не­ба па­да­ет дождь, по­доб­но сле­зам, ко­торые ему не суж­де­но про­лить. Сле­зы не­ба по за­губ­ленной ду­ше. Толь­ко по чь­ей?..