То­нень­кое, как трос­тинка, те­ло, без­жизнен­но вы­тянув­ше­еся на ус­та­нов­ке, по­доз­ри­тель­но схо­жей со сред­не­веко­вым ору­ди­ем пыт­ки. Впро­чем, на­вер­ное, сов­сем не слу­чай­но. В этом зда­нии, не­ког­да быв­шем ка­толи­чес­кой цер­ковью, с ее тол­сты­ми сте­нами, мрач­ны­ми зас­тенка­ми и ца­рящим пов­сю­ду по­лум­ра­ком, тре­вож­ным и жес­то­ким, прос­то не мо­жет быть ина­че.

На­детый на го­лову ап­па­рат скры­ва­ет твои гла­за... ме­ня­ет твое соз­на­ние. Вдох, вы­дох... Ты тя­жело ды­шишь, на гра­ни соз­на­ния и не­бытия, на крат­кий миг воз­вра­ща­ясь к жиз­ни... точ­нее, к без­ра­дос­тно­му су­щес­тво­ванию, ко­торым она ста­ла.

Го­лоса... они до­лета­ют до те­бя слов­но из-под во­ды, приг­лу­шен­ные, ис­ка­жен­ные. Го­лоса быв­ших со­юз­ни­ков, ны­не став­ших вра­гами. И его. То­го, кто был са­мым важ­ным че­лове­ком в тво­ей жиз­ни - и ко­го в ито­ге ты воз­не­нави­дела бо­лее все­го на све­те. Он все еще на­зыва­ет те­бя до­черью... прев­ра­тив в не бо­лее чем жи­вую кук­лу... без­воль­ную, бес­по­мощ­ную... жи­вое ору­дие сво­его бе­зумия.

Ты ед­ва слы­шишь их - и не же­ла­ешь слы­шать. Этот бес­ко­неч­ный миг ста­новит­ся пыт­кой, воз­вра­щая па­мять о том, кто ты есть на са­мом де­ле. По­теряв­шее семью и дом ди­тя, об­ма­нутое, пре­дан­ное. Ли­шен­ное детс­тва, обык­но­вен­ной жиз­ни, бу­дуще­го...

То, че­го луч­ше бы и не вспо­минать вов­се. Но ты цеп­ля­ешь­ся за этот миг, слов­но за со­ломин­ку... как за мос­тик из са­мой ос­трой ста­ли, без­жа­лос­тно ре­жущий ру­ки в кровь. Единс­твен­ное, что те­бе еще ос­та­лось. Но про­ходит миг, и склиз­кое су­щес­тво вновь про­ника­ет в твою го­лову, ли­шая и это­го нем­но­гого. Вновь пог­ру­жая в заб­ве­ние, ок­ра­шен­ное в баг­ро­вый цвет.

Вдох, вы­дох... Они да­ют­ся с та­ким тру­дом. Как хо­чет­ся зас­нуть, за­быть­ся в этом бре­ду, ус­тав бо­роть­ся в оди­ноч­ку. Есть ли у те­бя кто-то еще? Ты не пом­нишь. Тя­желая, как ка­мень, го­лова кло­нит­ся к пле­чу. По­кой... То, че­го у те­бя ни­ког­да не бы­ло. Гнев, боль, со­жале­ние... все они по­нем­но­гу рас­тво­ря­ют­ся, вы­тес­ня­емые пус­то­той. Как и те­ло. Есть ли ты еще в этом ми­ре? Ты не зна­ешь, но ис­крен­не на­де­ешь­ся, что нет. И все же...

Вдох, вы­дох... Раз за ра­зом спер­тый воз­дух под­зе­мелья на­пол­ня­ет твои лег­кие. Кто ты? За­чем ты? - уже и не вспом­нить. Но ка­кая-то си­ла, спря­тан­ная внут­ри тво­его хруп­ко­го те­ла, ко­торой ты так­же не пом­нишь, зас­тавля­ет те­бя ды­шать, бо­роть­ся, цеп­лять­ся за ус­коль­за­ющую ре­аль­ность. Да­же ес­ли здесь и сей­час нет ни еди­ного род­но­го су­щес­тва. Да­же ес­ли су­щес­тво­вание за­пол­не­но од­ной лишь болью. Не сда­вать­ся... так учи­ли те­бя... кто? уже не­важ­но. Прос­то пом­ни... и ды­ши. Глу­боко и пре­рывис­то, не­ров­ны­ми глот­ка­ми впи­тывая ре­аль­ность, воп­ре­ки все­му. Что бы ни слу­чилось - ды­ши... Ведь это единс­твен­ное да­ет по­нять, что ты еще жи­ва...

Классно))