*Europe - The final countdown*

Мы ухо­дим вмес­те...

Мы, все чет­ве­ро, и на­ши са­мые близ­кие друзья. Но ухо­дим, ос­та­вив за спи­ной слиш­ком мно­гих и мно­гое. Труд­но, поч­ти не­воз­можно по­верить, что это все же про­изош­ло. Что на этот раз мы не ус­пе­ли.

Мо­жет быть, мы еще вер­немся? Кто мо­жет пред­ска­зать?..

До слез, до дро­жи хо­чет­ся в это ве­рить. И не по­луча­ет­ся. Не сей­час, ког­да при­выч­ный мир ка­нул в без­дну. Ког­да от не­го не ос­та­лось ни­чего, на­поми­на­юще­го о су­щес­тво­вании. Пыль... Лишь звез­дная пыль от це­лого жи­вого ми­ра, пла­неты, быв­шей на­шим до­мом. На­шей жизнью...

Кто мо­жет об­ви­нить нас в том, что мы ухо­дим?..

Поп­росту не­кому. Горь­кое осоз­на­ние. Все - род­ные, друзья, про­тив­ни­ки и прос­то чу­жаки, лю­ди и зве­ри, на­селя­ющие наш мир - так­же об­ра­тились в пыль. Не ос­та­лось ни­кого и ни­чего, да­же без­жизнен­ных кам­ней, как в прош­лый раз. Яр­кие лу­чи звезд до слез сле­пят гла­за, а в гор­ле зас­ты­ва­ет ды­хание, ду­ша го­товый выр­вать­ся крик. По­чему?! Мы сде­лали все воз­можное - и не­воз­можное. Но это­го ока­залось ма­ло. Чер­тов­ски ма­ло...

Мы все еще сто­им в пол­ный рост...

Воп­ре­ки все­му. Опять и сно­ва. Сколь­ко раз нам суж­де­но сго­рать в ад­ской топ­ке бо­ли и вос­кре­сать вновь? На­вер­ное, мно­го - ведь, го­ворят, реп­ти­ли­ям свой­ствен­но жить дол­го. В пер­вый раз это ни­чуть не ра­ду­ет.

Мы па­да­ем и под­ни­ма­ем­ся вновь, прос­то по­тому что не уме­ем ина­че. Так вос­пи­тал нас отец, по­гиб­ший за мгно­вение до ка­тас­тро­фы. Хо­чет­ся ве­рить, что он не ус­пел по­чувс­тво­вать ни­чего - ни от­ча­яния, ни горь­ко­го ра­зоча­рова­ния. Все­го то­го, что суж­де­но нам. Ос­тавшим­ся. Вы­жив­шим.

Прой­дет мно­жес­тво све­товых лет, и все, что воз­можно об­рести, бу­дет най­де­но...

Пос­леднее, во что ос­та­лось ве­рить. Сей­час, на гра­ни не­из­бежно­го, ког­да над го­ловой с дь­яволь­ским во­ем раз­раста­ет­ся чер­ная во­рон­ка, втя­гивая в се­бя все жи­вое и не­живое. От­ту­да нет воз­вра­та. Я под­ни­маю го­лову и смот­рю ту­да, в эту смер­то­нос­ную чер­но­ту. Без стра­ха. Без на­деж­ды.

И да­же вов­ре­мя по­явив­ше­еся спа­сение - нас шес­те­рых, все­го лишь, - не раз­ве­ива­ет ох­ва­тив­шей ду­шу се­ти без­разли­чия. Не гля­дя на ос­таль­ных, до бо­ли в гла­зах всмат­ри­ва­юсь в мер­кну­щее на го­ризон­те се­реб­ристое об­ла­ко звез­дной пы­ли. Там ос­та­лась жизнь, наш мир, при­выч­ный и зна­комый, ис­ко­вер­канный, но та­кой род­ной. Ос­та­лись мы. Преж­ние. И, да­же ес­ли нам удас­тся все пре­дот­вра­тить и ис­пра­вить, этот мир бу­дет иным. Уте­рян­ное не вер­нется, и мы... мы ни­ког­да не ста­нем преж­ни­ми. Опять и сно­ва. И мы не в си­лах за­дер­жать это ни на мгно­венье.

По­тому что это пос­ледний от­счет...